Aubade rouge L’aube éclabousse les monts de sang Tout drapés de fine brume, Et l’on entend meugler frémissant Un bœuf au naseau qui fume. Voici l’heure de la boucherie. Le tenant par son licol Les gars pour la prochaine tuerie Ont mis le mouchoir au col....
2011-10-21T00:58:00+02:00