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Fernand Ouellette
Navigation
Le mot, par la sente,
foudroyant de mort.
Passent les flammes
si fines par le plan des cils.
Là-bas l'attise le regard
quand il porte le bruit
au point d'incandescence.
Nul accueil, nul retour.
Comme un cri, cette navigation
dérive, désespère
et s'épand dans la brume.
Navigation
Le mot, par la sente,
foudroyant de mort.
Passent les flammes
si fines par le plan des cils.
Là-bas l'attise le regard
quand il porte le bruit
au point d'incandescence.
Nul accueil, nul retour.
Comme un cri, cette navigation
dérive, désespère
et s'épand dans la brume.
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